Выходит.
На переднее сиденье. Не люблю когда рядом садятся.
В клуб. Самое начало Варшавки.
Сигарета в руках.
- Можно курить?
- Нет
Убрала.
Потерпи уж, минут 10 ехать всего.
Вроде не пьяная. Запах есть, но слабый. Похоже, проблем не будет.
Что-то говорит, голос не громкий. Отвечаю. То ли проблемы какие, то ли по жизни зашуганная просто. Может под кайфом? Фиг знает, никогда определять не умел.
Да и какое мне дело? Моё дело рулить.
Ночь, дороги пустые. По Звенигородскому, по Трешке - сотку запросто. Разворот на Нагорном - приехали.
- Сколько?
- Минималка. Четыреста.
Отдала. Роется в сумочке, не выходит. Говорит что-то.
Вдруг повернулась:
- Посмотрите на меня, как я выгляжу?
Смотрю в упор, первый раз за поездку. Черт...
Брови. Эти нарисованные брови долго перед глазами будут стоять.
Фонарь с улицы, её лицо в тени.
Сколько тебе? 30? 40? 50? Одета нормально, все они так одеты, кто в клуб. Красивой точно никогда не была, а сейчас... Потасканная? Жалкая? Разрисована не ярко, но брови...
Кто ты? Проститутка на излете? Или просто приключений ищешь? Если шлюха, то точно не уровня этого клуба. Может забыть что надо, потому и клуб в такое время?
Как тебя поддержать-то? Обратно все равно не поедешь, всё равно отсюда только в клуб. Или... Если поговорить, может и на фиг тебе этот клуб?
Какое мне дело? Минималка, заказ выполнен, деньги получены - всё что важно.
Наконец язык поворачивается:
- По-моему, отлично...
Если все равно туда, то пусть чуть уверенней будет. От слов случайного таксиста...
Светает. Ночь на исходе, скоро порты пойдут - полетаем!
Диск сменить.
Yello - то что нужно...
Journal information